Teil 2

Ich blieb vierzig Minuten lang in meinem Auto sitzen, Olivias Brief lag entfaltet auf meinem Schoß.

Noah.

Mein Sohn hatte einen Namen, und ich hatte verpasst, als er zum ersten Mal ausgesprochen wurde.

Der Regen prasselte gegen die Windschutzscheibe. Menschen kamen mit Luftballons, Babyschalen, Blumen und kleinen Decken durch den Krankenhauseingang. Fast im Minutentakt verließ ein Vater das Krankenhaus lächelnd, als hätte ihm das Leben gerade etwas Heiliges in die Arme gelegt.

Ich hatte lediglich einen Umschlag erhalten.

Zuerst überkam mich die Panik. Dann kam die Wut, denn Schuldgefühle tarnen sich oft als Wut, wenn ein Mensch sich weigert, sich seinen Taten zu stellen.

Ich habe Olivia angerufen.

Getrennt.

Ich rief ihre Schwester Beth an.

Direkt zur Voicemail.

Ich rief ihre Mutter an.

Blockiert.

Dann rief ich Serena an.

Sie nahm den zweiten Klingelton entgegen, fröhlich und unbeschwert, als wäre meine ganze Welt nicht gerade zusammengebrochen.

„Hast du mit ihr gesprochen?“

„Sie ist weg“, sagte ich.

Es folgte Stille. „Was meinst du mit weg?“

„Sie hat das Baby vor fünfzehn Tagen bekommen. Sie ist weg.“

Serena atmete aus. „Na ja, sie übertreibt ein bisschen.“

Das kam mir bekannt vor, denn ich hatte das Gleiche schon einmal gesagt.

„Sie hat allein entbunden“, flüsterte ich.

„Das weißt du nicht.“

„Ich war nicht dabei.“

Eine weitere Pause.

Dann sagte Serena: „Michael, lass dich von ihr nicht in Bezug auf das Baby manipulieren. Sie wusste genau, was sie tat.“

Zum ersten Mal klang ihre Stimme nicht liebevoll. Sie klang berechnend.

Ich habe das Gespräch beendet.

Ich fuhr zurück zum Haus und erwartete, dass Olivia die Hälfte ausgeräumt hatte. Doch was ich vorfand, war noch schlimmer. Sie hatte nur die wichtigsten Dinge mitgenommen: ihre Kleidung, das Babybettchen, die Babyausstattung, das gerahmte Foto ihres verstorbenen Vaters und die Rezeptbox ihrer Großmutter. Alles, was mir gehörte, war unberührt geblieben.

Auf der Küchentheke lag ein Ordner.

Darin befanden sich ausgedruckte Kopien aller Nachrichten, die ich Serena geschickt hatte. Screenshots von Hotelbuchungen. Kontoauszüge, die meine Ausgaben in den zwei Wochen vor Olivias Geburt belegten. Ein Krankenhausformular, bei dem mein Name unter Notfallkontakt durchgestrichen war.

Ein zweiter Brief wurde vorne angeheftet.

In der Nacht, als du mir gesagt hast, ich solle nicht mehr anrufen, setzten die Wehen ein. Beth fuhr mich ins Krankenhaus. Noahs Herzfrequenz fiel zweimal ab. Ich hatte einen Notkaiserschnitt. Du bist nicht ans Telefon gegangen. Serena schon.

Mir stockte der Atem.

Hat Serena das getan?

Meine Finger zitterten, als ich die nächste Seite umblätterte.

Es handelte sich um einen Screenshot von Olivias Handy.

Olivia: Michael, ich bin im Krankenhaus. Irgendetwas stimmt nicht. Bitte antworte.

Serena: Er hat viel zu tun. Hör auf, das Baby zu benutzen, um ihn zurückzuholen.

Olivia: Ich brauche meinen Mann.

Serena: Dann hättest du vielleicht eine bessere Ehefrau sein sollen.

Ich klammerte mich so fest an die Theke, bis meine Knöchel weiß wurden.

Ich wusste, dass Serena besitzergreifend war. Ich wusste, dass sie es hasste, Olivias Namen zu hören. Aber ich wusste nicht, dass sie ans Telefon gegangen war, während meine Frau in den Wehen lag.

Oder vielleicht wusste ich genug und beschloss einfach, mich nicht darum zu kümmern.

Ganz unten im Ordner befand sich ein rechtlicher Hinweis.

Olivia hatte die Trennung, das vorläufige alleinige Sorgerecht, Kindesunterhalt und eingeschränkten Kontakt bis zu einer Gerichtsverhandlung beantragt.

Die Anhörung fand in zwölf Tagen statt.

Ich las die Dokumente dreimal, bevor mir die Wahrheit endlich bewusst wurde.

Olivia war nicht verschwunden, weil sie zerbrechlich war.

Sie war verschwunden, weil sie endlich stark genug geworden war, sich vor mir zu schützen.